Tratto da: Nicola Caputo, “Quel Natale fatto in casa” –Taranto 1988

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Anastasia – narra la leggenda – era desiderosa di recarsi, quella notte, alla grotta che tutti indicavano appena fuori le mura di Betlemme. Non era però consentito a lei, giovanissima, di vedere il Bambinello in quanto, secondo un’antica consuetudine locale, soltanto alle mamme era consentito il privilegio di far visita a un bambino appena nato..

Ma Anastasia non si perse d’animo. Stette lì a pensare e alla fine, quando anche la madre si incamminò con le altre donne del villaggio verso la grotta, si mise a cercare tra le vesti e la biancheria della mamma. Scelse un abito lungo, bianco, piuttosto logoro che indossò in fretta, allacciando e rannodando ora di qua ora di là, stringendo e infilando nastrini sfilacciati e consunti.

Era proprio goffa Anastasia in quell’abito enorme, ma la ragazza non ebbe il tempo di accorgersene. Si coprì la testa e le spalle con uno scialle scuro e fece per uscire. “Ma no…”, mormorò subito dopo, fermandosi sull’uscio.

Anastasia si era accorta che le mancava ancora qualcosa. certo, così conciata, avrebbe potuto ingannare molta gente che l’avrebbe sicuramente creduta una donna matura, una mamma insomma, ma non sarebbe stato meglio portarsi in braccio anche un bel bambino? Detto fatto. Anastasia aprì la porticina dell’orto, scomparve nel buio e ne tornò con una pietra bianca, leggermente affusolata, che provvide a fasciare con le vecchie “pezze” bianche scovate fra quelle della madre. Formò così un finto bambino e con quello “si incamminò, sola, sulla stessa strada che percorrevano le altre. Giunta al cospetto di Maria, Giuseppe e del Bambino Gesù, il suo pupazzo fasciato – oh, miracolo! – starnutì forte. “Benvenuto, Stefano delle pezze!” – esclamò allora Maria, compiaciuta della visita amorosa di Anastasia che, naturalmente, fu colpita da grande stupore per il miracolo avvenuto tra le sue braccia”. (A. Majorano)

La figura di Anastasia col bambino in braccio fu in seguito rappresentata in una statuetta di terracotta che però, nei presepi di una volta, veniva collocata soltanto il giorno dopo Natale. Queto perché – spiega il Majorano – il bambino che reca in braccio avvolto nelle fasce “passa per santo Stefano”, il primo martire cristiano che la Chiesa festeggia, appunto, il 26 dicembre.

Ma di Anastasia si racconta anche un’altra storia, nota soprattutto a Grottaglie. “Si racconta che Maria, rimasta sola, ebbe le doglie. Nessuno poté aiutarla anche perché Giuseppe era in giro per cercare il fuoco. L’unica a poterle fare compagnia era Anastasia, ma era senza braccia, essendo stata mutilata dai briganti. Maria soffriva tanto e, quando stava per partorire, Anastasia tentò, disperata di aiutarla. Fu tanta la sua forza d’amore che, ad un tratto, si vide rispuntare le braccia e le mani”. (F. Ladiana).

È per questo motivo che nelle figurazioni create dai pasturari di Grottaglie, spesso la stretta di Anastasia è rappresentata senza braccia.

Ma tra le due storielle appena narrate, se ne inserisce una terza che sta a dimostrare come sia inevitabile la confusione quando si ha a che fare con le leggende. E secondo quest’altra storiella non sarebbe stata la giovane Anastasia a portare il finto bambino alla grotta di Gesù, ma una certa Stefania, così come vuole una leggenda di Martina Franca.

“Durante il parto andarono a visitare Maria solo le donne sposate, perché alle signorine non era consentito per pudore presenziare. Tra queste c’era Stefania, rimasta zitella, con una gran volontà di ammirare Gesù. Studiò così uno stratagemma: prese una pietra e l’avvolse in uno scialle, dando l’impressione di essere anch’ella una mamma. Maria però se ne accorse e, commossa, esclamò: ‘Stefania dai il latte al tuo bambinello’. La zitella sollevò meravigliata lo scialle e al posto della pietra si ritrovò un bimbetto ricciolino, mentre dalla sua mammella uscivano alcune gocce di latte”. (F. Ladiana)

Non v’è traccia però, tra i pupi dei presepi tarantini, di questa Stefania mentre, come si è detto in precedenza, è presente Anastasia, con o senza braccia. È curioso tuttavia notare come entrambe le protagoniste di queste popolari storielle abbiano qualcosa in comune con Santo Stefano: Anastasia per il fatto che il bambino che porta in braccio “passa per santo Stefano”. Stefania invece perché il suo nome non è altro che la versione femminile di Stefano.

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Mi alzo lentamente e inizio ad avvertire il freddo, così indosso la vestaglia e ancora nel dormiveglia mi avvicino alla finestra dello studio di papà. 

In passato ascoltavo le pastorali più comodamente, la mamma mi avvolgeva in una coperta e mi portava in braccio per abituare il mio orecchio al risveglio della città a suon di Natale. Ora al sol pensarci un brivido si diffonde e nasce spontanea una lacrimuccia di commozione per i tanti ricordi che affiorano nella mente.

Cosa ci riserverà questo Natale? Cosa ci porterà Gesù Bambino? Con tutte queste domande ritorno verso il mio lettuccio per dormire ancora qualche oretta. Alle sette il suono è più forte, in tutta la casa risuona il cd ad alto volume ed io con un sorriso corro nel soggiorno… Forse è l'unico giorno dell'anno in cui mi sveglio e vado a scuola con piacere. 

Alle elementari prima di entrare a scuola, papà mi comprava un sacchetto di pettole calde calde dal Bar Cristallo, ora sollecito i miei compagni a raccogliere soldi per farle arrivare in classe e festeggiare tutti insieme. 

Davanti alla porta di casa due buste molto grandi contengono decorazioni varie per la mia classe nella speranza che quei monelli dei miei amici le facciano arrivare integre fino a Natale. La mattinata trascorre velocemente e all'uscita, come ogni anno, si corre dalla nonna. 

La casa profuma di fritto e nella sala da pranzo il tavolo è già apparecchiato dalla zia con una bellissima tovaglia natalizia. Si odono le stesse urla provenire dalla cucina di chi non vuole che nessuno entri nel suo regno mentre si sta preparando il pranzo.

Approfitto allora per andare nel salotto e, scoperti quei fantastici tasti bianchi e neri, le mie dita iniziano a scorrere intonando diversi canti natalizi a partire dalla pastorale. Tutti riuniti attorno al tavolo gustiamo le uniche e buonissime pettole di nonna Lucia, sperando ancora di poterle gustare per anni e anni. Il solito chiacchiericcio sulla giornata scolastica, sui colori dell'albero di quest'anno, sullo spazio per il presepe non mi consentono di dimenticare di sollecitare i miei a tornare a casa…

Devo essere tarantina verace. Così mentre tutti riposano, nella mia bella stanzetta sistemo il mio presepe e mi sdraio sul letto osservando le lucine che illuminano i volti di Maria e Giuseppe. Le lamentele di mia madre che ritiene sia troppo presto faccio finta di non ascoltarle e la induco a illuminare i balconi. Papà e mamma su un balcone, io e mio fratello sull'altro accendiamo le luci… Ed è finalmente Natale…

 Le tradizionaliste con la storica “frizzola” le più moderne con la friggitrice che magari fa meno puzza, ma i risultati sono tutti nettamente a favore delle prime. I papà preparano già il cd nel lettore in modo da farlo partire al primo colpo. I piccoli nei quali il “tarlo” ha già cominciato a scavare vanno a letto sperando di non dormire troppo profondamente in modo da poter sentire le note della banda…. E mentre tutti dormono, c’è chi si alza nel cuore della notte, si prepara e scende da casa per andare incontro alla banda.

 Tanto nel letto non riesci a dormire, quindi meglio uscire. La città è deserta, ti avvii verso il borgo da dove comincia il giro. Mandi un messaggio ai tuoi amici per sapere se stanno arrivando e con l’altra mano ti annodi meglio la sciarpa al collo. 

Il silenzio non è totale, il brusio lontano della grande industria attiva ad ogni ora, ti risuona nelle orecchie. Ogni tanto passa qualche auto e ti illumina con i suoi fari. Ad un certo punto ti sembra di sentire qualche nota; sarà vero o è fantasia? Acceleri il passo verso il posto concordato, il volume delle note aumenta, cerchi di intuire la melodia, si è Battista! Ecco il bagliore degli ottoni della banda, ci sono quasi, ecco la mole inconfondibile di Berardino, ecco gli altri amici, ecco è Natale.

E così cominci il giro, ad ascoltare le note melodiose delle Pastorali, spostandosi ora a piedi ora in auto da un punto all’altro della città. E proprio la frase “alle macchine!” scandita con tono perentorio dall’amministratore del complesso al termine del brano, sarà una delle costanti di questa notte.

“Alle macchine!” perché c’è da rispettare una tabella di marcia, “alle macchine!” perché bisogna accontentare tutti. Poi tra una marcia ed un'altra un caffè e soprattutto qualche pettola ti rifocillano e ti scaldano il cuore.

Tornato a casa l’ennesimo caffè e un bacio alla famiglia prima di correre in ufficio, nel frattempo i tuoi abiti si sono impregnati di fritto, ma tanto sarebbe inutile cambiarsi, oggi Santa Cecilia, il cataldiano lo riconosci così: dall’odore (non puzza!) di fritto.

Fra le altre cose, i vescovi partecipanti al concilio Vaticano II si occuparono di sopprimere il culto e le relative memorie liturgiche, di un gran numero di martiri paleocristiani, la cui storicità, dopo più di 15 secoli di ininterrotta devozione, non era più ritenuta attendibile. Sopravvisse il culto e la memoria di santa Cecilia, pare, per espressa volontà del regnante Pontefice, Giovanni XXIII. Ma tali circostanze non sono confermate nella biografia ufficiale del Santo.

Di Santa Cecilia sappiamo pochissimo: dal testo anonimo di una Passio, apprendiamo che la Vergine Cecilia, di nobili origine romane, forse durante la persecuzione scatenata dall’imperatore Diocleziano (dal 303 al 311) fu sottoposta ad ogni genere di torture e vessazioni. Dopo tre vani tentativi fu decapitata con una spada. Sempre dalla medesima fonte apprendiamo anche che “mentre gli organi suonavano, ella cantava nel suo cuore soltanto per il Signore”. A questo passo si deve la singolare devozione che musicisti e cantanti tributano alla Martire romana, fin dalla fine del Medioevo.

Il titolo basilicale romano legato al suo nome è antichissimo, addirittura precedente il 313, anno dell’Editto di Costantino il Grande che riconosceva al Cristianesimo lo status di religio licita. Sappiamo che il corpo della vergine Cecilia era stato sepolto nelle catacombe di San Callisto, in un posto di tutto riguardo, vicino alla cosiddetta “Cripta dei Papi”. Ce ne informa la Legenda aurea, aggiungendo che papa Urbano I, dopo aver convertito Valeriano, marito di Cecilia, e dopo essere stato testimone del martirio di lei, avrebbe consacrato la casa familiare dei due trasformandola in una chiesa.

Il corpo di Cecilia rimase nelle catacombe di San Callisto fino a quando  papa Pasquale I (817-824) non lo fece traslare nella cripta della Basilica dedicata in Trastevere alla santa Martire, basilica in cui la festa si celebrava almeno dal 545. Il papa raccontò di aver ricevuto in sogno la visione della Santa che rivelava il luogo della sua sepoltura. Fu in quell'occasione che la chiesa paleocristiana fu ristrutturata nella attuale forma basilicale.

Nel XVI secolo il sarcofago fu dischiuso per una ricognizione ecclesiastica durante i lavori di ristrutturazione ordinati dal cardinale Paolo Sfondrati. Il corpo fu trovato miracolosamente incorrotto; si distinguevano addirittura le ferite sul collo! Il regnante pontefice Celemente VIII volle recarsi personalmente sul luogo del miracoloso ritrovamento. In quell'occasione lo scultore Stefano Maderna scolpì la statua di marmo nella singolare postura in cui il corpo fu rinvenuto: il capo riverso indietro e le mani rispettivamente con uno e con tre dita tese, ad indicare, secondo l’interpretazione popolare, il Dio Trino ed Unico 

Nonostante, però, la stanchezza della prima processione volevo che quella giornata non finisse mai, non avrei voluto togliere il mio amato abito di rito. Ricordo la mia amarezza e tristezza quando, oramai al termine del cammino, ci siamo tutti radunati in Piazza Carmine per l’ultima preghiera e per consentire alla Vergine di rientrare a casa. Il motivo principale, però, per cui non volevo che quella giornata finisse era perché sapevo che a settembre sarei andato via da Taranto, allontanandomi, conseguentemente, dalla confraternita.

Essendo un ragazzo di 19 anni, anch’io sono arrivato all’ultimo anno di liceo e alla scelta universitaria, un momento della mia vita vissuto in maniera piuttosto difficile, dal momento che non volevo allontanarmi dalla mia famiglia, dai miei amici e dalla splendida realtà confraternale, che avevo scoperto proprio in quest’ultimo anno a Taranto. 

Tant’è che mi arrabbiavo con me stesso per averci impiegato fin troppo tempo a prendere questa decisione, pensando al fatto che non sarei stato presente alle adorazioni di Gesù Morto, non avrei assistito all’inizio del corso di noviziato, né tantomeno avrei potuto partecipare alle processioni, alle Viae Crucis le domeniche di Quaresima e a tutti gli eventi del calendario sociale. Al solo pensiero, m’intristivo e cadeva sopra di me una pesante malinconia. L’unico rimedio che riusciva a tirarmi su erano le nostre fantastiche marce funebri, che mi hanno anche accompagnato nel mio viaggio da Taranto a Piacenza.


I suoni forti di “A Gravame”, la troccola in “Tristezze”, i rintocchi di “Mamma”, i colpi di “Venerdì Santo” mi facevano compagnia, mi davano coraggio, m’infondevano sicurezza e fiducia e, cosa che ad alcuni sembrerà strana, mi facevano smettere di piangere.

 L’unica medicina per me erano le note struggenti delle marce che accompagnano il cammino dolente della nostra Mamma Addolorata e di Gesù, nostro Redentore, nella Settimana Santa, oltreché dei nostri confratelli. Mi aiutavano a pensare che non sarebbe stato male il cammino universitario e la vita del collegio, ma più di ogni altra cosa, che Maria e il suo misericordioso Figlio mi avrebbero accompagnato dall’alto, aiutato a fare amicizie, ad ambientarmi e a superare il trauma del distacco e la nostalgia.
Oggi, a distanza di 2 mesi dalla mia partenza, mi sono ambientato bene a Piacenza, ho conosciuto tanta gente fantastica che è riuscita a farmi sentire a casa e a passare la tristezza e la malinconia iniziali. Tuttavia, porto sempre nel cuore la mia confraternita, i miei compagni di viaggio del corso e le altre splendide persone che ho incontrato fra le “mura” della Chiesa del Carmine. Per sentirli sempre vicini ho portato con me l’Abitino della Vergine, che mi è stato dato all’inizio del corso di noviziato, mettendolo sopra il letto, insieme al Crocifisso. 

E a tutti quelli che, entrando in camera, mi chiedono cosa sia comincio a ruota libera a parlare della confraternita e dei Riti della Settimana Santa a Taranto, tanto che quasi tutti i miei amici sanno oramai cosa significhi posta, nazzecare o sdanghe. Faccio, inoltre, di tutto per non perdermi neanche un evento, una messa o una processione grazie all’ausilio di questi potenti mezzi tecnologici, per sentirmi in qualche modo lì presente in mezzo agli altri miei fratelli.


Quando, poi, un giorno leggendo un articolo su Nazzecanne avevo appreso, con grande gioia, che anche i confratelli risiedenti fuori da Taranto potevano contribuire, senza esitare un attimo, una volta finiti i primi esami, ho voluto assolutamente scrivere questo per sentire ancora una volta un legame con la mia famiglia e i miei fratelli di Scapolare, col pensiero rivolto a quando potrò indossare nuovamente l’abito ed essere operante nell’ambiente di cui, nonostante tutto, sento ancora fortissima nostalgia.